Сперва была похожа на монашку...

Сперва была похожа на монашку,
Которую прогнали из монастыря,
Или ушла сама,
Задернув наспех грубую рубашку,
Дабы в середине ноября,
Ей не оказаться на распашку.

Наверное в этих тесных кулуарах,
В гримерках-кельях узких, по ночам,
Довольно трудно откреститься от кошмаров
И не предавать значения мелочам.
Там ужаснутся даже антиквары.

Наверное в этих пыльных коридорах,
Коробки с куклами как гробики стоят,
В них мирно спят петрушки, каждый шорох,
Способен твой, стеклянным сделать взгляд,
Остановив его в едва дрожащих шторах.

Еще с утра кричали не своими голосами,
Ребёнок слышал тряпочного сердца стук,
И оживая двигались сливаясь обшлагами,
Забыв про вбитый в стену крюк,
Теперь они покоятся с открытыми глазами,

Мне в театре нравится только буфет,
Но есть отдельный вид искусства:
Пятёркой чувств составленный сюжет,
Заставит вспомнить про шестое чувство,
И оживит безжизненный предмет.

Пять тонких пальцев окунув в материю,
Пять чувств сливаются в шестое,
Открыв для взора тёмную мистерию,
По ткани разольётся красотою.
Я видел как то эту мрачную феерию.

Я был средь них. Я стал героем сценки.
И дланью кукловода по весне,
Марины Малич острые коленки,
Слепили хлеще чем чекистское пенсне,
Когда её задумали поставить к стенке.

А я, подобно бедолаге Кузнецову,
Забыл и вправду как меня зовут,
Ношу на шее крымскую подкову,
В надежде, что меня уберегут,
Как будто каплей бронзы заколдован.

Март 2016  Арсений Базаров