Пастух...

Я был пастух и с гибкой хворостиной,
бродил за стадом, напевая вслух,
через рогоз вдоль зарослей малины,
туда где лес оставил ровный круг.
Там дышит луг. Туман - дыханье мира.

Ребёнок улиц, робкий соглядатай,
среди чудовищ сказочных, подпасок бытия,
они жуют серебряную вату,
а их покой - моя епитимья,
за тройки в четверти, что получал когда-то.

Далёких континентов очертания,
мне рисовал пергамент их боков.
Священные коровы - дети мироздания,
со взглядами языческих богов,
оставленные нам на поругание.

Весь август продержал пастушачий обет.
Я помню их глаза, они исполнены печали,
как будто знали некий тягостный секрет,
но с нами им делиться не желали,
С тех пор я грустных черных глаз апологет.

За ними следом знойными часами,
моих раздумий праздных пахнущий предмет,
томлеющими женскими очами,
на свет глядят, в котором счастья нет,
шар золотой держа между рогами.

Февраль 2016  Арсений Базаров