Старик

Вот жизнь, потраченная молью…
Мечтала ли она о воле,
Когда встречали хлебом-солью,
И воздух пьяный веселил?
Казалось, всё ещё возможно –
Мечтать и думать осторожно,
Забыть о судьбах тех, острожных,
Что в одночасье погубил…

А старость подступила резко –
Пылились памяти обрезки,
Рука, как будто бы в отместку,
Усохла, в ней стакан дрожал.
И удивленью было место –
В суровый год, весной полесской,
Она - без дрожи и без мести,
В затылки… в зубы… наповал…

Усохшая, как древесина,
Воняющая нафталином,
Жизнь стала мукой и грехом.
И в остывающей постели
Воспоминания не грели –
Наотмашь били кулаком.

Вот так и прожил - две личины,
В наградах - китель, в сердце - страх.
И умирал невыносимо -
С кровавой пеной на губах.


Рецензии