Боже! Боже, прости, не права я,
Ведь родителей выбор не мой.
Ты прости меня, что им чужая,
Что хочу быть совсем иной.
Ты прости меня, я та же глина,
Из которой лепил ты и их,
Но душа ль моя в том повинна,
Что горю я в печах других?
Не похожа. Другая стала…
Научилась стоять на своём,
То ли сильная, то ли устала
Гнуться по ветру с каждым днём.
Ты прости меня. Не творю кумира,
Но без музыки жизнь не в счёт,
А слова мои решетом носила –
Для родных всё мимо течёт.
То ль с ума сошла, то ль прозрела,
Но не ты ль со мной, пока я пою?
Без тебя не спорится новое дело,
Но с Тобой по воде сухой я иду.
Только мне обернуться страшно,
Я всё дальше, а на берегу –
Ждут-не ждут, мне уже не важно,
Только уж не прижаться к родному плечу.
Я люблю, но они чужие,
Нам уж прежними стать нельзя.
Прости, Отче, за мысли такие,
Но меняюсь не я одна.
Чужая
© Copyright: Дорли Ли, 2016
Свидетельство о публикации №116081109569
Свидетельство о публикации №116081109569
Рецензии