Стишки как забава

Ребята, девчата, почтенные дамы,
Мужчины, свои пережившие драмы…
Стишки – не забава. Серьезные вещи
Наш мир наполняют и дышат зловеще.
Оставьте мещанские розы-мимозы,
Примите изломы и метаморфозы,
Оскалы, подножки, ужимки, гримасы
Внутри непростой человеческой массы.
Не надо о кисках, модистках, погоде,
О розовых слониках, что на комоде,
О том, как уютно и мило в квартире…
Не так все в суровом, трагическом мире.
Не надо про «любит – не любит», про «бросил»,
А надо про бурю и лодку без весел,
Хоть вам не до вечности, вплавленным в семьи,
В тепличной беспечности и мелкотемье.
Мыслители жили, да только усопли.
Не рвут сухожилий мещанские сопли,
Избитые фразы, случайные рифмы.
Ни выше, ни глубже не станем от них мы.
Вреда-то, по сути, от них никакого
И в лоб не ударит ничто, как подкова.
Прочтешь, пробежишься рассеянным взглядом,
Измазанный медом, не тронутый ядом.
А что это было? А стихотворенье.
А что на душе? А умиротворенье.
И зонтик ажурный забыт на скамейке,
И всё канарейки вокруг, канарейки…
Ни смуты великой, ни травмы душевной,
А мир упоительный, милый, волшебный,
Далекий от жизни, где майские розы,
Которые даже не дарят занозы.
И воздух весенний, и воздух осенний,
И ни вознесений, и ни потрясений,
И если поэзия – это наркотик,
Зачем же болезненней? Спрячемся в гротик.
Мы все сымитируем образом частным.
Мы не контактируем с миром ужасным.
Ну что вы о вкусе, моя дорогуша?
У нас муси-пуси, сю-сю и «Агуша».
А ежели грянет, а ежели грохнет,
Наш садик завянет, а цветик засохнет?
А сердце несчастное дрогнет и охнет,
Поскольку ни мыслей, ни строф и ни слов нет.
Вы там оставайтесь с бушующим миром.
Мы пишем – как дышим, а дышим эфиром,
Нектаром и чем-то еще эфемерным…
Не нам по портовым шататься тавернам,
Вникать безучастно в расстрельные списки,
В которых не наши пушистые киски,
И живописать все кабацкие драки,
И души бросать под ползущие траки.
Мы тратимся лоском, зефиром, плюмажем…
Мы чатимся просто и пишем – как вяжем.
Мы вечные дети – не Серые Шейки.
И шарфики эти мы носим на шейке.
А дебри и чащи – как ржавая урна.
Мы любим изящно, мы любим гламурно.
Гражданственность – чё-то тут пахнет парашей.
Идите вы к черту с поэзией вашей!
Позиция наша – не трогайте кисок.
У нас не просыплется порох из мисок.
Невинные, мы не пойдем на галеры.
У нас ни тюрьмы, ни чумы, ни холеры.
У вас инфернально и дуалистично,
У нас все нормально и все эластично,
Без шрамов с прыщами и максимум лоска.
Мещане с вещами, достойными Босха.

2016