И пальцы тянутся к перу…
А.С.Пушкин
Есть у каждого своя осень…
Плохо вдруг или вновь хорошо,
У него, у Поэта спросим,
Как в поэзию он пришел.
Почему вырастают крылья,
Когда вянет листвы трава;
Сказка вдруг становится былью,
Если в печке трещат дрова?
Как рождается в мыслях песня,
Вдохновенье уходит прочь,
Почему не бывает вместе,
Но приходит на помощь ночь?
Без любви не бывает музыки,
Без несчастной любви- стиха?
Тихо в келье усталого узника
От молчанья людского греха.
И любовь, и разлука, и горе,
И печаль, и тоска- все в одном!
Мыслям тесно в порочном споре,
А без них пуст и тих дом.
Не ответит поэт- знаю,
Вдохновенье не передаст.
И живу- не живу- маюсь,
Принимая, что Бог даст.
Сквозь века унося вдаль,
Забирает небесную просинь.
Оставляет одну лишь печаль-
Есть у каждого своя осень…
17.10.2008
Поэту
© Copyright: Алика Светлова, 2016
Свидетельство о публикации №116081105131
Свидетельство о публикации №116081105131
Рецензии