В Аргуне нож по горлу бил

В Аргуне нож по горлу бил, из сильных ран струилась кровь.
Никак душой своей, увы, всё не могу о том забыть.
Держали путь на небеса, не получив взамен любовь.
Всё оттого, что там никто не знал, как верить и любить.

Там были страшные бои, царила горькая резня.
Лежат убитые друзья, приют которым без могил.
А, если б в силах моих то, все те минуты поменял.
Их приютил на вечный век прощальный дождь, печальный ил.

Тот город- страшная петля, он забирал сердца людей.
Мы не хотели погибать, но нас заставили, увы.
Нам никогда не повстречать ни жён своих и ни детей.
Прости, родная, и прощай. Я не вернусь домой живым.

Я помню тот последний бой, как вышел с автоматом вновь.
Но был чечен лихач, увы. Вооружён быстрей меня.
Я помню, как с лица стирал свою солёную там кровь.
Но не пришлось живым уйти. Что ж на судьбу теперь пенять.

Погиб. Не жди, не вспоминай. На фото часто не смотри.
Я в свой последний жизни час молился Богу за тебя.
Не отпевай меня в церквях, свеча пусть в память не горит.
Не возвращусь домой, прости. Опять заплачет дождь, любя.

Скоты отправить могут те в твой адрес голову мою.
Уведомление придёт. Ты не ходи, не получай.
Ты не печалься обо мне. Всё хорошо, теперь в раю.
Прошу: Сумеешь- не скорби. Пусть не горит по мне свеча.