Подружка, подушка, ты помнишь ли это?
Шептались таинственно мы по ночам...
Себя называла тогда я поэтом –
И спать не давала уставшим словам.
Давно отзвенело цветастое лето,
И в детство тропинка совсем заросла...
Увы, не считаю себя я поэтом,
Хоть Муза давно за собой позвала
Туда, где легки, будто ветер весенний,
Крылатые рифмы – что бьются в виски...
Они – озаренье счастливых мгновений
И боль обречённой на муки строки.
Подружка, подушка...
© Copyright: Любовь Феофанова, 2016
Свидетельство о публикации №116081007913
Свидетельство о публикации №116081007913
Рецензии