Бесплатный ужин

БЕСПЛАТНЫЙ УЖИН

я был неизвестный, голодающий писатель, когда встретил
ту прекрасную женщину, молодую, образованную, богатую. я
правда не помню, как все закрутилось. она пару раз ненадолго
появлялась в моей раздолбаной берлоге. «мне не нужен секс»,
сразу сообщила она. «я хочу, чтобы все было понятно с самого начала».
«ок, никакого секса», согласился я.

однажды вечером я получил приглашение на ужин (угощала она).
заехав на новом «порше», она отвезла меня в ресторан.

столик был заказан. это было изысканное место
со скрипачом и
пианистом.

мы заказали ужин и вино. было тихо. слишком рано для музыки,
решил я. красное вино оказалось отличным.

оно закончилось быстро и я заказал еще бутылку.

«расскажи мне о своих книгах», попросила она.

«нет, нет», запротестовал я.

принесли блюда. мне бифштекс и жареный картофель,
а ей что-то утонченное. не помню что.
мы начали есть.

она болтала. сначала о чем-то незначительном. типа,
о художественной выставке. я кивал в ответ.

я был неизвестным, голодающим писателем
и моя тарелка быстро опустела.

она начала говорить о жизни Моцарта, медленно кладя
маленькие кусочки еды себе в рот.

я налил еще вина.

затем она переключилась на спасение американских индейцев
от них самих.

я заказал следующую бутылку вина.

официант забрал тарелки, а она сама попыталась наполнить бокалы,
пролив вино мимо.

она объясняла, что у Иммануила Канта был самый блестящий ум,
удивительный и блестящий.

мы сидели и ее голос становился все громче и громче. она
говорила все быстрее и быстрее.

затем заиграл пианист, к нему присоединился
скрипач.

она повысила голос, перекрикивая музыку.

и вновь вернулась к спасению американских индейцев от них самих же.

у меня разболелась голова. я продолжал слушать ее
и боль усиливалась.

она начала объяснять, что на самом деле имел в виду
Жан-Поль Сартр.

пианист и скрипач играли все громче и громче,
чтобы заглушить ее речи.

в конце концов, я замахал руками и проорал «СЛУШАЙ, ДАВАЙ
ВЕРНЕМСЯ КО МНЕ
ДОМОЙ!»

она расплатилась и я вывел ее. всю дорогу до дома
она болтала. мы припарковались и вошли внутрь.

у меня оставался скотч. я разлил по стаканам, сел на диван,
она же села в кресло напротив, продолжая говорить громко
и быстро.

она болтала о Вивальди, безостановочно болтала о Вивальди.

на секунду она притихла, чтобы зажечь сигарету, и я сказал

«слушай, я не хочу тебя ****ь».

она подпрыгнула, задев свою выпивку, и стала скакать по
комнате. «ха-ха-ха! я-то знаю, что хочешь!»

после этого, войдя в состояние какого-то транса, она начала
танцевать, держа сигарету над головой. выглядела она неуклюже,
тяжело дышала и странно таращилась на меня.

«у меня голова болит», произнес я. «хочу лечь в постель
и заснуть».

«ха-ха! ты пытаешься затащить меня в койку!»

она села и посмотрела на меня, продолжая тяжело дышать.

«я не позволю тебе выебать меня!»

«пожалуйста, хватит».

«расскажи мне о своих книгах».

«слушай, ты можешь просто уйти и оставить меня
одного?»

«ха!», взвилась она опять.

«ха! все вы мужики одинаковы! вы только и думаете о том, как
поебаться!»

«да нет у меня не малейшего желания выебать тебя»

«ха! и ты ждешь, что я поверю этому?»

она схватила сумочку и рванула к выходу. открыла дверь
и изо всех сил саданула ею.

именно так прекрасная, молодая, богатая, образованная женщина
ушла.

Мой любимый автор - Чарлз Буковски