Художник

Как-то раз в погожий летний день,
Я решил пройтись по мостовой.
На дворе весна, цвела сирень,
Солнца луч играл, смеясь с листвой.

Весело щебечет детвора,
Стайками снующих тут и там.
Потянулись люди со двора,
И вокруг стоит весёлый гам.

Кто-то сувениры продаёт,
Кто-то скрипкой нам ласкает слух.
Не спеша иду себе вперёд.
Под ногами тополиный пух

Я дошёл до выставки картин -
Место, где художники творят.
Сотни глаз следят за мной с витрин,
И от солнца на холстах блестят.

Скромно, в стороне среди холстов
Затерялся женский силуэт.
Откликаясь на сердечный зов,
Я лечу как бабочка на свет.

Девушка с глазами мотылька,
С добротой смотрела на меня.
Локоны спускались у виска,
Красотой волос к себе маня.

На подставке несколько картин -
Здесь портреты, натюрморт, пейзаж.
Выстроились в длинный серпантин,
Дух в груди захватывает аж.

От портретов характерных лиц
Невозможно оторвать свой взгляд.
Хочется припасть пред ними ниц,
И в груди эмоции бурлят.

Ощущая свежий, лёгкий бриз,
Я любуюсь красотой волны,
Чувства мои выдала слеза,
По щеке скатившаяся вниз.

Вот же он художник, это факт,
Кисть в её руках, как Божий перст.
Для себя открыл я артефакт,
Хочется и мне нести свой крест.