Над Донецком тёмная ночь,
А над ночью молитв река.
Не отклеен на окнах скотч,
Это значит, чума близка.
Не сломалось правды перо.
Алой кровью вместо чернил,
Свою повесть пишет народ,
Чтобы город дышал и жил.
Чтобы снова пахло весной,
И тревоги гнал ветер прочь.
Но сегодня… Скотчем окно...
Так три года каждую ночь.
Повесть
© Copyright: Вадим Десятерик, 2016
Свидетельство о публикации №116081004867
Свидетельство о публикации №116081004867
Рецензии
