Мне комплименты редко пишут,
Наверно я не доросла
До тех вершин, кого всё ж слышат,
Но ведь читают же меня,
А комплименты...Что ж, не важно,
Я ведь шедевры не творю,
Шагаю вдоль дорог отважно
И вновь душою говорю.
Я не пишу стихи, штампую,
Отскакивают, как горох
И снова что-то я рифмую,
Когда из сердца рвётся слог.
Стихи, как времяпровождение,
Тот милый сердцу уголок,
Где проза жизни - откровение,
А я в ней будто-бы пророк.
Ох...Понесло меня куда-то
И рифма так легко легла,
Но в этом я не виновата,
Душа сама меня вела.
Когда приходит вдохновение,
То все вопросы только к ней,
Меня же мучают сомнения,
Я просто зритель средь людей
И где рождаются те звуки
Не знаю я, в каком краю?
А может это Божьи руки
Меня ведут так к алтарю,
Ведь всё о чём пишу, мечтаю
Перекликается с душой
И то, что сердцем выбираю,
То и останется со мной.
Редко
© Copyright: Галина Крайнова, 2016
Свидетельство о публикации №116081003244
Свидетельство о публикации №116081003244
Рецензии
