Ветер крутит бумажки
И от жирных чипсов упаковки,
Машины, как цветные букашки
Ползают по автопарковке.
Пахнет мокрой разопревшей травой,
Лето – катится к закату,
В ежедневный подвиг трудовой
И жизнь на одну зарплату.
За забором коптит цех –
Производство сарделек и колбас,
Там любят вся и всех,
Как Маяковский любил свой бас.
Не попадая рукой в рукав,
Погружаясь в крученыховский ад,
И, все-таки, в рукав попав,
Я как бы лечу – над.
Повсюду собачьи какашки
И следы вчерашней пьянки,
И машины, как черепашки
Ползают по автостоянке.
Полет шмеля
© Copyright: Олег Макоша, 2016
Свидетельство о публикации №116081001958
Свидетельство о публикации №116081001958
Рецензии