***

Писать о любви?
Да кто я такая.
Кто бы ни говорил,
все про нее что-то знают.
Тайное, личное, свое,
с кем-то одним деленное.
Как облака прорезает самолет,
так и у меня все начинается с доверия,
что он сразу не упадет,
а пронесется на тех облаках,
и лишь сказанными фразами
может обратиться в прах
этот ежедневный полет,
где, балансируя на чистых чувствах,
все в нем красиво,
все в нем искренне и грустно,
счастливо, ярко и тускло.
Где непонимание слишком часто
ведет в другое русло.
А я шепчу, как мантру, что он не подведет,
иначе зачем создавалось это искусство?
И с другими до него расставалась,
с которыми на душе было пусто.
Мне не нужны понты и клише,
слишком хлипкие зонты,
затянутый туго шарф на шее.
Зачем весь твой шарм?
Если тебе не нужны отношения.
И зачем нам дышать,
если ничего нет,
а ты отнюдь не мое отражение.
И в чем жизненная суть,
если не в попытке самовыражения?
А мы каждый день подсчитываем убытки,
пытаясь совладать со скудным воображением.
Лететь одному слишком трудно,
еще труднее преодолеть боязнь сближения.
Когда больше не радуют простые связи.
Когда дважды подумаешь — не из-за гордости, а из самоуважения.
Потому что тебе уже хватило подлости.
И ты соглашаешься далеко не на каждое предложение.
Наверное, потому что ты в возрасте.
И у тебя больше нет к людям ни ожиданий, ни раздражения.
И ты хватаешь, как воздух, воспоминания,
и несешь их, как крест, грациозно,
несмотря на все испытания.
При этом не боишься, что любить поздно,
главное — это найти понимание.
И кого-то теплотой спасти,
а это уже есть смысл нашего существования.