Фургон листает дорогу - колёса скрипят

Фургон листает дорогу - колёса скрипят -
И от сухого ветра в глазах колет.
Эй, поиграй нам на скрипке, скрипач -
Как там тебя? Молчишь? Ты немой, что ли?

Как твоё имя? И откуда идёшь?
Фургон хрипит - точно осёл усталый.
У скрипача в глазах - бесконечный дождь
Цвета седой луны и старинной стали.

Его окликают - но он в ответ не глядит -
Он окутан сизым сигарным дымом.
И разбитая скрипка прижата к груди -
И струны оборваны - точно пряди седые.

И он укрывает плечи - истёртым плащом -
Шуршащим плащом дождя и вечной дороги -
Его окликают люди - ещё и ещё -
И всё грубее - но он даже не дрогнет.

Скрипач молчит - не желает даже взглянуть -
Только досадливо хмурит чёрные брови.
И взгляда арканом белую птицу луну
В чёрном куполе неба насмешливо ловит.

И брошена скрипка - в терновый отцветший куст -
Лицо застыло под маской - фарфоровой, белой.
Зрители требуют музыки - ну и пусть -
Он больше не будет им играть - надоело.

Он будет играть - только себе по ночам -
На струнах луны - не смычком - а душой и руками.
Зрители могут сколько угодно скучать -
Этот скрипач их больше не развлекает.

Он не желает больше толпу кормить
Своей фиолетовой кровью, фарфоровой плотью.
Он больше не будет иметь дела с людьми -
Напрасно его выступлений вы жадно ждёте.

Напрасно кричите грубо - эй, как там тебя -
Скрипач, поиграй - получишь полушку медную!
С лунной улыбкой на молчаливых губах
Он по своей струне неуклонно следует.

Он по струне идёт - жонглёр и танцор -
А заодно скрипач - хотя неумелый.
И скрыто фарфоровой белой маской лицо -
И чёрным чулком трико обтянуто тело.

Гасит прожектор, его прикрывая, луна -
Падает ночь бархатной чёрной кулисой.
Эй, скрипач, не ломайся, сыграй для нас!
Эй, скрипач, куда ты запропастился?

Куда ты делся, чёрт бы тебя побрал?
Наверное - так и было - побрал - брат его.
Скрипач идёт - по дороге из серебра -
Скрипач уже не вернётся к людям обратно.