Предначертание

          

                «Вот твой дом, вот твой вечный дом…»

Однажды ты прочтешь мои стихи,
Поймав с поличным мой почтовый ветер…
Той ночью будут бесы столь тихи,
Что будут плакать ангелы, как дети,
И будут листья тлеть на мостовой,
В предсмертный бред пророчества вплетая,
И будет литься музыкой живой
На раны улиц снег, в полете тая.
И будут птицы плыть за океан,
Скорбя о сбитых заморозком гнездах,
И будет биться гранями стакан
С горячим чаем о колючий воздух.
Ты, уронив на дно своей тоски
Мой первый том, откроешь свой финальный,      
И тень пера взовьется от руки,
Как тень крыла над линией сигнальной.
Смягчая даже времени оскал,
На лист прольется сердце Песнью Песней
О том, как долго ты меня искал
В проулках между Лиговским и Пресней…          
И полетят ко мне твои миры,
Твои верлибры, тонущие в смехе
Седого повелителя игры,
В которой мы — досадные помехи.
К порогу лягут белые цветы,
И будет явь правдивее романа,
Где под прозрачным кружевом фаты
Изольда вечно прятала Тристана...
И лягут в ноги белые пути,
Приоткрывая эру восхождения
В тот круг, куда отчаялись войти
Отверженные наши привидения.