Номер Ангела

Все - словно бесконечный метроном. Те же люди, те же мысли и эмоции. Разговоры на полтона тише твоего, привыкшего к громким возгласам слуха. Каждому чего-то не хватает, и если для тебя, привыкшего плакать и говорить об этом без стеснения, ставило в тупик их лицемерное отношение, то теперь ты понимаешь, что так жить проще. Никто не лезет тебе под кожу, не пытается в тебе раствориться. Да и раньше-то тоже не было много желающих.

И вроде бы ты сбегаешь, но, к сожалению, твой внутренний компас никогда не останавливается в точке севера, покачиваясь из стороны в сторону. Ты - неудачливый Джек Воробей и у тебя никогда не будет точного ответа, что ты хочешь в этой жизни. Были бы сигареты с утра или перед сном, да слова, чтобы оправдать очередной недуг. Упасть бы поскорей на кровать, провалиться на дно забвенья. Это самые смелые из твоих мечт уже на протяжении полугода. А все просто кивают, мол, "Не продолжай, мы все понимаем".

Новые люди. Старые стереотипы. Почти ничего интересного, просто еще одна отброшенная за спину вырезка из газеты, люди теперь даже не книги. Так, журнальчик полистать перед сном.

А ты, сжимая свои плечи, в который раз осознаешь, что становишься меньше. Словно ты иссыхаешь и издыхаешься. Как аромат маминых, в детстве разлитых тобою на ковер, великолепных духов. От тебя остается только зажженная сигарета, синяки под глазами и мертвенная бледность. Поток ругательств уже не ослабевает злобу и усталость, а ты вспоминаешь давно забытый и когда-то любимый режим игнорирования.

Те, кто по ту сторону экрана, интересуются у тебя с участием и теплотой, как ты там выживаешь, чем дышишь и как питаешься. Греешься ли и не помираешь. А у тебя пальцы истончаются, черные точки перед глазами, обкусанные в кровь губы и верный метроном на периферии сознанья. Стучит... Стучит... Стучит... А у тебя соленые слезы за закрытыми глазами, потому что сложно. И шальная улыбка, потому что после всего все кажется просто.