Уставший поэт беспокойствия выше,
Идет в бесконечной пыли.
Он странен, он выжжен, он малоподвижен,
Он ранен у мертвой двери.
Уставший поэт бросил взгляд неуклюжий
На то, что прожито в пути.
Зачем он еще что-то ревно рисует.
Что есть в этой бледной груди?
В глазах его муки, извечные звуки,
Сто грустей всегда впереди.
Попробуй, послушай, пойми и прокушай,
Как стонут его очаги.
Уставший поэт
© Copyright: Алёна Тиз, 2016
Свидетельство о публикации №116080910074
Свидетельство о публикации №116080910074
Рецензии