Топ - топ - топ... Андрей Коряковцев

Есть на Алтае село с шаманским названием Камлак. Наверное, это самое длинное село в Сибири да и вообще в России: растянулось оно на 3–4 километра вдоль зеленых хребтов и каменисто-песчаного Чуйского тракта.

Я добрался до него с Урала лёгким и быстрым автостопом и остановился у знакомых, у которых был полон дом веселых, шумных гостей-туристов. Это были студентки из Новосибирска, отдыхавшие после трудного горного перехода. Через пару дней я снова умчался на попутках, на этот раз на юг, к монгольской границе. Вернувшись через неделю, своих соседок я не узнал. Вместо улыбающихся, свежих лиц теперь я видел вытянутые, невыспавшиеся, с красными глазами физиономии людей, переживших какое-то сильное потрясение. «Что случилось?» — спросил я их первым делом. «Ох! Тут такое было… Да ты все равно не поверишь, атеист ты неверующий…» — ответили мне они.

А случилось вот что.

Местный житель рассказал девчонкам, что в окрестностях села есть хутор. В нем когда-то жил мужик с маленьким сыном, а жены у него не было. Сын утонул в Катуни, мужик с горя запил да и повесился. Нехитрую мебель разобрали сельчане, с тех пор дом так и стоит пустой. А ночью по нему бегает привидение утонувшего мальца — папку ищет. Девчонки упросили увести их на этот хутор, просидели они там ночь, привидение слышали-видели и вернулись домой все в ужасе.

Выслушав все это, я изобразил кислую мину. Если верить всему, что вам рассказывают на Алтае, то…

Возмущенные девчонки заявили, что, когда они выспятся, они и меня сводят в это заколдованное место… Чтобы доказать…

Сказано — сделано.

И вот мы в брошенной избе, залитой закатным солнцем. Я обхожу ее изнутри, внимательно осматриваю. В большой дальней квадратной комнате присаживаюсь на корточки, задумчиво грызу кислые яблоки-дички и бросаю их остатки на пол, где уже до меня кто-то набросал картофельную кожуру. Нет ничего интересного: просто пустая, просторная комната… Меня удивило отсутствие дверей внутри избы, видимо, аккуратные селяне вынесли и их. Нет дверей, ведущих и к сеням, так что вся изба просматривается: от дальних окон с видом на сосны, за которыми виднеется белесая Катунь, до входной двери напротив, с крохотным окошечком слева.

Разочарованный, возвращаюсь к компании, и мы сидим в малой комнатушке, ближе к сеням, на своих спальниках, лениво ужинаем и вполголоса рассказываем истории, которые имеются в избытке у всякого бывалого туриста. На Алтае, в высокогорье, темнеет быстро: четверть часа — и ты в кромешной тьме, тебя обволакивает ночная прохлада и утомительное, приглушенное пение всевозможных насекомых и ночных птиц… Мы зажигаем свечи.

Так проходит часа три. Глаза начинают слипаться… Но вот со стороны крыльца доносится еле улавливаемый стук: как будто кто-то бросает горох в окошко у входной двери. Разговор сразу умолкает, девчонки жмутся друг к другу, и на лицах их — страх и крик, адресованный ко мне: «Вот видишь! Началось! Началось!!!» Я старательно вглядываюсь во тьму, но ничего не вижу. Стук продолжается, перемешанный с еле слышимым шуршанием. «Пошли, посмотрим, что там», — шепотом предлагаю своим спутницам. После паузы одна из них, Светка, вполголоса решительно произносит: «Я пойду!» — и протягивает мне руку. Я беру ее, захватываю с собой погашенный фонарь, и мы крадучись, стараясь даже не дышать, выходим в сени. У окошка я резко зажигаю свет.

С десяток перепончатых крыльев вмиг разлетаются от внешней поверхности стекла в стороны. Летучие мыши! Я распахиваю дверь, и мы видим, как они с писком снуют над нашими головами четкими, изломанными линиями.

Мы возвращаемся и рассказываем об увиденном. «Нет, — тихо говорит одна из девчонок, — мы видели другое…» Я уточняю: «Видели или слышали?» — «Слышали… Ребенок бегал в той комнате…» — «Подождем. Но ведь скоро уже утро», — я зеваю, залезаю в спальник и начинаю дремать. Девчонки гасят свечи и тоже укладываются.

И вдруг сквозь дрёму я слышу, как топают в соседней комнате детские ножки: топ-топ-топ. Я приподнимаюсь на локте. Действительно жутко... Так жутко, что все внутри стягивается холодной, тоскливой, тупой болью… Вот они подбежали к окну… Вот разбежались по углам… «Там, похоже, целый детский сад», — шепчу я на ухо замеревшей рядом Светке. «В прошлый раз это длилось недолго», — выдавливает она из себя еле слышно. И в самом деле, через несколько минут все кончилось, а вскоре в избу стал проникать рассвет.

Я повертываюсь лицом к стене и снова засыпаю, на этот раз тяжелым и тревожным сном.

Проснувшись от яркого солнца, я застаю моих спутниц спящими, привалившимися друг к другу. Взяв топорик, иду в комнату, из которой ночью доносился детский топоток. В ней ничего не изменилось. На полу — все тот же мусор: яблочные огрызки вперемежку с картофельной шелухой. Простукиваю стены. Ничего интересного…

Но вот замечаю, что одна половица подозрительно громко скрипит. Более того, у самой стены над ней прерывается плинтус, и между стеной и доской образуется щель, да такая большая, что в нее можно просунуть кулак. Я использую топорик как рычаг, поднимаю половицу — и что вижу? Земляной пол, а на нем — целое семейство свернувшихся спящих ежей!

— Вот вам и привидение! — ору я девчонкам, а испуганные ежи с презрительным фырканьем разбегаются в разные стороны по земляному полу…

На снимке: Село Калмак. Фото из Интернета

Источник: Журнал "Урал" 2016, 7