Это как менялись переливы,
Как они сходились с отражением –
И самих себя. Лови разрывы,
Морок снов забытым небрежением!
Развиднеется колючий куст
И упавший, жертвою убитый.
Рухнувший, сломавший ветки в хруст,
Непристойно для луны открытый…
Вне сомнений, что бы с ним не так,
Чем бы подходил, но за спиною
Встал поклонник странности бумаг,
Разум заслонивших пеленою.
«Принесу…кто бы меня нашёл…» -
Так он шепчет, после заклиная.
Да, в лесу – это совсем не пол
Дома, на земле, как люди знают.
Призывая сумрачность, замолк,
Ведь ничьих шагов он не услышал.
А глаза, глаза! Возможно, волк?!
Испугался больше серой мыши…
А удачно ли заклинал?
© Copyright: Вячеслав Флауроси, 2016
Свидетельство о публикации №116080708078
Свидетельство о публикации №116080708078
Рецензии