рассказы старших

и пишу я всё эти письма в пустые руки.
мне бы только дышать, кричать, да и слышать звуки.
что до звуков - заставят убить со скуки.
то ли себя, то ли кого-то рядом

от понимания вашего хочется то ли убить себя, то ли спиться.
мне так тошно стало смотреть в эти ваши лица.
я не железный, не воин я и не рыцарь,
и слабее я чем кажусь.

ваши все разговоры пошлы, пусты и полны надежды.
я слушаю больше тех, кто многое видел прежде.
и не нужно меня вам слушать, ведь я невежда,
и сам уж думаю, что не иначе.

и пишу это я нагой в 4 утра, в углу кровати.
кто-то скажет мне про здоровье, добавив "хватит".
да уж, нервы с телом моим не ладят,
но иначе я не смогу.

я оставлю свои тетради, стихи и мысли,
перестану писать и налью себе стопку виски.
найду работу и буду жевать ириски,
что в детстве мне кто-то да покупал.

на работу я буду ходить в халате, лечить, калечить.
ну а дома я буду собственно каждый вечер
расстелать кровать растирая плечи,
потому что мне холодно и темно.

если говорить о грусти - то это точно.
ну а если о счастье - то я не знаю.
круг моей жизни сомкнулся внезапно/срочно.
и я в нем наверное исчезаю...


7 августа 2016.