Бумажные сухожилия и ржавые спицы крыльев
скребутся между костей, вырываются болью и пылью,
подобной пыли, древностью лежащей на мёртвых страницах
неизвестного летописца.
Проклятие!
Бог наш — страх.
Страх!
Бог наш — проклятие.
Он безумной склоняется матерью
над колыбелью костра.
Я в стотысячный раз проектирую крылья-без-боли,
но свои всё растут, ведь я слишком уродливый ангел.
Паутина меж пальцев густеет, врастает в фаланги.
Я не верю в богов, но один за спиной моей грузом,
я ношу его горбом, тащу за собой поневоле.
Он мне крылья растит и висит неподъёмной обузой,
хоть его самого эти крылья почти распороли.
***
© Copyright: Ника Варназова, 2016
Свидетельство о публикации №116080705903
Свидетельство о публикации №116080705903
Рецензии