Строка ложилась как-то робко,
И чуть озябшая рука,
Держа перо совсем неловко,
Писала стих, а в нём тоска.
Писала стих, последний может,
Поэт устал, исчез сюжет...
Ведь он сейчас на раздорожье,
Седой, измученный поэт.
Какой пойти ему дорогой?
Куда ему сейчас свернуть?
Ты не суди поэта строго,
Читатель мой, мой верный друг.
Бывают трудные минуты,
Немало прожито уж лет...
И встречным ветер стал попутный,
Не так уж радует рассвет.
Ах, молодость! Куда ушла ты?
В каком краю тебя искать?
Проходят дни, мелькают даты,
Да годы птицею летят...
Закрою душу, как отсек,
Ко дну идущей субмарины...
Уж так устроен человек,
С ранимою душой мужчины.
Вся жизнь моя пошла не так,
Всё под откос, всё по наклонной...
На что надеялся? - Чудак...
Седой, безумный и влюблённый.
В. Примак
На распутье
© Copyright: Владимир Примак 2, 2016
Свидетельство о публикации №116080705637
Свидетельство о публикации №116080705637
Рецензии