Манифест неисповедимости

Что такое — ни красы и ни росы, а только—
                мыслей перебранка?
И совсем не лыко, а нейдёт в строку —
                а ну как убоятся люди?
На экваторе — роса? Иль на безлюдье —
                полустаночки?
Иль над книжным разворотом —
                тех свирелей голубых оркестр?
                Да не будет!

Где ты, мир закатов розовых,
                игрушечно-лазурных саночек,
Кружевных берёзок, окунувших ветки
                в гладь прозрачной лужи?
На исходе дня встаю иль просыпаюсь
                спозаранок я, —
Только мир тот видимый, тот, за окном,
                теперь не нужен!

То пространство, для души с ранья —
                пока не одухотворённое,
Суемудрием овеянное льстивым, а отнюдь
                не Божьим озарением,
Мне ль — убожеству, с душой, вполне пока
                ещё не дотворённою,
Осознать своим — прокисшим,
                суетно- надменным
                "вдохновением"...
               
Те причуды — пузыри больной
                изысканно-пикантной лирики —
Лопнули, как на седалищной поверхности —
                разбухшие мозоли.
И бесструнный перебор уж не вспоёт
                над теми лирными кумирами,
Над почтенным складом строк чужим,
                рассудочным безволием.
 Великий пост 1999