Поликуровский холм

 
Поликуровский холм. Храм. Дома. ХIХ-ый век.
 Ну, ХХ-ый. Дворы. Их запомнил, прощаясь, Набоков.
 Если любит отчизну свою человек,
 он готов до её докопаться истоков.
 Здесь мой город возрос: начинал не с нуля,
 с деревеньки рыбацкой, слободки, посёлка.
 Долго ангел Хранитель кружился, суля
 ему славу всемирную – и не без толка.
 Самодержец  Всея (и не только!) Руси
 обласкал мою Ялту, как ставленник Бога;
 и поехали жирные всё караси
 на курорт, чтоб поближе быть к царским чертогам…
И вдоль моря раскинулся город легко,
в горы лез, позабыв про закон бумеранга;
нам не стоит залазить во всё глубоко,
где его предавали чинуши всех рангов.
 Я отсюда смотрю на родной окоём:
 здесь и дали потрясны, и выси, и шири,
 и недаром осанну мы Ялте поём,
 потому что подобной не встретите в мире.
Потому что о ней кто стихов не писал,
кто о ней не вздыхал, вдаль судьбою гонимый
да и я ведь поэтом поэтому стал,
чтоб добавить,  хоть чёрточку в облик любимый!
 Входят лайнеры в бухту. Белеют дворцы.
 В этом городе музы живут и таланты.
 И над зеленью сосен Ай-Петри зубцы
 небосвод подпирают, как в мифах Атланты.
 Я люблю этот город по праву. Он мой.
 Здесь явился я в мир и покину, наверно;
 даже летней парадной его кутерьмой
 (не собьёшь меня с толку!) горжусь я безмерно.
 А когда зажигаются звёзды в ночи
 и броженье хмельное в заоблачных сферах, –
 эта бухта мерцает похлеще парчи
 и Селены лучи бродят в парках и скверах…