***

Звезда светит одиноко в ночном небе,
Она светит в твоё окно.
Но не тебе...

С утра лениво тянуть сигарету.
Пить слишком сладкую кока-колу.
Беззаботное, детское счастье, где ты?
Почему сейчас жить уже не так по приколу?

Днём разбираться в полётах, мечтать
Пытаясь мысль свою донести не крича.
Внести в стену свои три кирпича
И дальше заумные книжки читать.

Солнце мелькает в соседних окнах.
Розовым огнём горит вечерний закат.
Не так уже ярко, при закрытых шторах.
И алкоголь тебе не такой уж и враг.

Ночью снова не спать.
Смотреть за своей звездой.
Про себя, тихонько, мечтать.
И жалеть, что её свет-не твой.

Мы- философы, поэты и гении в шестнадцать лет,
Те, кто говорят, что надежды попросту нет.
Мы- вечно молодые короли, сжигающие день за днём,
Те, кто скользят во снах в небе ночном.

Наша бурная молодость создает в нас самих конфликт.
От реакции на него зависит и стих.
Весел он будет или грустен, громок или же тих.
От реакции... Весел ты.. Или же ты поник.

Вот тебе и твои шестнадцать.
Ходить босиком по лезвию тупого, кухонного ножа.
Такая-же дрянь и в семнадцать.
Только теперь уже наточенный кинжал.

Вот тебе и твои шестнадцать,
Не думал, что жить будешь так?
Ничём не дают заниматься,
А потом говорят, что растёт дурак