Есенин
Пел о любви, о рощах величавых,
Где ветерок - взъерошенный пострел,
Запутался в ветвях берёз кудрявых.
Метался по угарным кабакам,
А сердцем в поле русское стремился,
За радость и грехи, что были там,
Он болью, как святой водой, умылся.
Но есть граница силы у гуляк,
Не бесконечна прочность у поэта,
Ведь на него спускают всех собак
За правду, что в стихах несёт он свету.
Разбита в кровь ранимая душа,
Разорвана вся русскою рубахой,
И вот уже последний сделан шаг
В отчаянье скрутившегося страха.
Остановись, с порезами рука,
Смерть осенит не призрачным познаньем!
Но поздно... Лишь кровавая строка
Нам на прощанье: "Друг мой, до свиданья"...
Свидетельство о публикации №116080600558
достоверно описано в книге Натальи Сидориной "Златоглавый" на страницах 197 - 198. Изд. Классика плюс. М. 1995.
Михаил.
Михаил Анохин 3 20.11.2024 16:09 Заявить о нарушении
Ни один поэт не был свят. Стихи пишутся только тогда, когда есть о чём и когда есть особое восприятие действительности. Поэты в луже облака видят, а реалисты - объект для осушения.)))
Ещё раз спасибо за указание книг.
Татьяна Грахова 20.11.2024 21:06 Заявить о нарушении