Когда поклонник ваш – поэт
(да хоть какой),
сравнимы будете
(с кем только ни сравнимы)...
должны всегда, как штык, быть под рукой,
чтоб услыхать,
как горячо любимы;
как он пылает
(или коркой льда душа его
покрылася внезапно)...
в него (отбросьте мысль)
не киньте тапкой,
сдержитесь, сколь ни стоило б труда.
Не разглядели, может быть, таланта,
и золото в нём приняли за медь?
А вдруг – чем черт не шутит –
(шутит ведь)
в веках прославит, словно Биче Данте?!
Когда поклонник ваш - поэт...
© Copyright: Ирина Науменко, 2016
Свидетельство о публикации №116080605553
Свидетельство о публикации №116080605553
Рецензии
Грустила Беатриче наших дней:
"Где ты, мой Дант? Приди ко мне скорей!
Иначе моя будущность туманна..."
Со всех сторон к ней лезли графоманы. ;)
Дмитрий Постниковъ 13.10.2016 22:52 • Заявить о нарушении
"Где ты, мой Дант? Приди ко мне скорей!
Иначе моя будущность туманна..."
Со всех сторон к ней лезли графоманы. ;)
Дмитрий Постниковъ 13.10.2016 22:52 • Заявить о нарушении
на грусть летят, как мухи, графоманы:
их хлебом не корми - дай погрустить
подольше и побольше - так пространно...
пространней, в общем, и не может быть
☺☻☺
Ирина Науменко 13.10.2016 23:01 Заявить о нарушении
их хлебом не корми - дай погрустить
подольше и побольше - так пространно...
пространней, в общем, и не может быть
☺☻☺
Ирина Науменко 13.10.2016 23:01 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.