Босанова

Чтением ерунды в интернете его не смоешь.
И не присуща ему таинственность никакая.
Стыд за свою страну – он как запах моря.
Если живёшь долго рядом, то привыкаешь.

Главное – всё видеть цельно, а не кусками,
Чтоб ненароком не помыслить инако.
Прелые водоросли, рыба да соль морская –
Вроде бы никакой романтики, а однако.

Море стыда велико – от порога до горизонта.
Самое интересное прячется в толще ила.
Стыд за свою страну – как от солнца зонтик,
Чтобы над этим местом солнце не засветило.

Чтоб яркий свет объективно не беспокоил,
Не припекал нежных мест потайную гордость.
Это не шутки – там может быть и такое,
Что если глянешь, то позеленеет морда.

Гордость всегда жестока, заставит  даже
Требовать доказательств и апелляций.
Стыд за свою страну – как лежак на пляже.
Не на песке же, просто, как лох, валяться.

Тень так комфортна – можно лежать часами
И не запечься под косыми лучами.
И незаметно гордость бы почесали,
Но иногда б лучше просто не замечали.

Стильные луки с помощью селфи-палки,
Чтобы собой любоваться, когда неймётся.
Стыд за свою страну – как очки-зеркалки,
Чтобы никто не видел твоих эмоций.

Стыд за свою страну – лейтмотив дискуссий,
Музыка нижних сфер помойного неба.
Стыд за свою страну – новый вид искусства,
Всех достающий до последнего нерва.

Стыд за свою страну – как вторая кожа,
Солнцезащитный невидимый слой хитина.
То, что давно уже пора уничтожить,
Но даже просто трогать – и то противно.

Стыд за свою страну заложил основу
Нового – социального – вампиризма.
В гомоне улиц слышу я босанову.
Шторм наползает на город огромной клизмой.