Будущее ничего нам не посеет.
Впереди нас ждет уже его разбой
Река в осень холодной кипит водой
Костер на снегу, даже если большой,
Но он лишь руки греет.
Становишься нежней день ото дня,
Но твои года, от моих, далеки
Потому, не просить мне твоей руки,
Наши встречи безнадежны и редки
За это не казни меня.
Ты юна. Я уже совсем седой.
Я отживаю. Ты начинаешь жить.
Мне отведено мгновенье, чтобы любить
Вот и берегу связующую нить
Между мною и тобой.
И в 40 приходят бесы!
© Copyright: Дмитрий Шестернев-Крио, 2016
Свидетельство о публикации №116080600413
Свидетельство о публикации №116080600413
Рецензии