Гонка

Отъезжаем мы от насекомого-трамвая,
пересекая на мопедах линию пустую,
наполняя улицы нашей громкой стаей,
и стреляем в окна глазами вхолостую.

Стартовая линия размыта алкоголем,
в мыслях всё витает облик автоботов.
Каждый в этом team'е -  упо;нный кровью,
бензином, алюминием до нескончаемой рвоты.

Взгляды алых стёкол беспечны, безучастны,
небоскрёбы-иглы втянули запах ночи.
Мегаполис - куча конструкторов ужасных,
затухания миг фарами отсрочен.

Устелена дорожка неона - бесконечность,
а впереди два знака: к победе или смерти.
И что бы ни пыталось фантомное вовлечь нас,
оставим вдоль бордюров наследие в конверте.

Педали в пол, разрежем асфальтовую кожу
и сгинем вихрем звуков в диапазоне лунном.
Пожалуй, без последствий не обойдется, что же,
важней не затеряться среди субстанций людных.

Раз скорость! Бьют частоты по лезвиям обочин,
отныне вся Земля - пустыня из «Мэд Макса».
Любой знак «Стоп» амбиций ударами заблочен,
колёсам и машинам закрыт сеанс релакса.

Два скорость! И герои, и воины пустыни -
другие, как и мы, что станут нам друзьями,
не сбросят плащ сияния, не сдохнут, не остынут,
не упадут в системы искусственную яму.

И в поисках подобных скитателей без цели,
кочевников моторных и рыцарей бензинов
порой не замечаешь, как они уже сели,
и нам махают в отблесках небесных темно-синих.

А финиш ещё дальше - за горизонтом сломан
очередной барьер - рассветные заборы.

Там путь конечный сглажен, там радостно, как дома.

И человек прозрел,
увидев новый город.