Стены, холод в лопатках от них.
Ключ в ладошках… Ты что выбираешь?
Мир, где нет ни чужих, ни своих?
Там сама ты себя запираешь…
В чем тепла ищешь ты для души?
Где в забвении кутаешь ноги?
Что ты пишешь рукою левши,
Уходя в стикер свой на пороге?
Вот возьми, я принес тебе плед,
Шерстяной и колючий. Бывает…
Сяду рядом, как добрый сосед,
Пока рана твоя заживает…
Холод
© Copyright: Василий Шок, 2016
Свидетельство о публикации №116080506276
Свидетельство о публикации №116080506276
Рецензии