***

И.В.

"Я памятник себе воздвиг нерукотворный"
А.С. Пушкин

Раздавши по каплям свою мягкотелость,
Лишивши сомнений невинную юность,
Она не придет, как бы мне не жалелось:
Поэт и пиита блаженная глупость.

Мне страшно, мне больно, мне тяжко и страстно,
И слово строкой облачая в свинец,
Молчу, опьянен непосильною властью,
Которою проклял, как даром, Отец.

Так памятник малый для малых и зрячих,
Хочу я возвысить – вы думали. Нет,
Я город построил, где ангелы плачут
Улыбками тех, кто в сердцах мне: «Поэт!»

Вы даже не знали, на что обрекали,
Вы вовсе не ведали, сколько в серьез,
Как в юноше легкие полные сталью,
Как кровь его – лава, а сердце – мороз.

Как в двадцать - сто солнц, и одна лишь отрада -
Прильнувши к словам, познавать свою смерть.
Я знаю, как сладкой быть может отрава,
Я знаю, за что покупается медь.

И я не умру, пока губы пиита,
И сердце пиита, и в текстах жизнь есть,
Пока за меня вы творите молитвы,
Нет, я не умру, а точнее – не весь.