Лермонтов
Короткий выстрел стих в горах.
Зажав рукой дыру в мундире,
Он покачнулся на ногах.
Какая честь? Какая слава?
Еще один убит поэт.
Нет виноватых, нет и правых.
Не осекнулся пистолет.
Тоску салонную и серость
Презрев уехал на Кавказ
Где все закончилось барьером
В этот нелепый грозный час.
Свидетельство о публикации №116080505884