Поэты все уходят молодыми...

Поэты все уходят молодыми,
Поняв тот ход игры,её расклад.
Познавшие ту боль ,что чужими
Руками на земле для них творили Ад.
Нет.Не обычно и не грациозно,
Быть даже не захлопнув дверь.
Они уходят вовремя,не поздно,
Пока у них чуть тёплая постель.

Одни уходят сами,чтоб остаться.
Бродить лишь чьим-то вдохновеньем.
Паря над миром,улыбаться
Небесно-лёгким ветра дуновеньем.
Быть чьей-то памятью,слезами,
Тем якорем,что до сих пор не отпустил.
Для сильного быть помощи руками,
Для слабого моментом счастья,чтоб тот не грустил.

Другие,зная наперёд сюжет финала,
Ждут выход свой,кулисы теребя.
Покорно,твёрдо,как бы жизнь их не кидала
Всё продолжают верить в счастье,что внутри себя.
Они уже не ждут подарков утром января,
Но мир внутри души их сам подарок.
И так искренне,открыто свои чувства читателю даря,
Той яркой свечкой,что оставит лишь огарок.
То безмятежное своих чувств прикосновенье,
Что пишут руки их с израненной душой
Всю радость,боль и всё это вдохновенье
На строчки клеток,что бегут порой.

Поэты все уходят молодыми,
Оставив след своей души для Вас.
Не важно здесь быть своими и чужими.
Вы все свои,кто чувствует,о чём читаете сейчас.