Еще звучат виолончели.
Жизнь мелодична, как сонет.
Лежит спокойный на постели
Смертельно раненый поэт.
А за окном лежит, как сахар,
Искристый, пористый снежок.
Без удивления, без страха
Подумал он: "Растает в срок...
Всему отпущенные сроки -
И зацветать, и увядать.
Светило всходит на востоке,
Чтоб закатиться в срок опять"
И чуть заметная сбежала
Улыбка с бледного лица.
Но эта мысль, она осталась
На лбу почившего певца.
Пушкин
© Copyright: Казанцев Алексей Георгиевич, 2016
Свидетельство о публикации №116080505435
Свидетельство о публикации №116080505435
Рецензии