Неровное...

Знаешь, как выглядит непокой?
Рост - метр семьдесят,
Тревога в чистом виде ?
Глаз васильковый прибой.
Андрюха – то ли имя, то ль позывной.
Он говорит - как затягивается «травой»,
Он всякое и всяких видел.
И условно живой...

Никого не осуждает, ничего не просит.
Он в курсе, что пьяные ополченцы –
Неприятная фигня.
Он позавчера вернулся с Донбасса,
А до этого были Афган и Чечня.
Он, входя, встал так,
чтобы сзади – стена.
И металась в его ржаных волосах
Седая осень...

От его камуфляжа пахло
жженой травой и  гарью.
Так, что в офисном душном бреде
Стало больно и глупо быть.
Я пожелала ему вернуться –
А он, прощаясь,  улыбнулся -
Как под дых ударил…
А я пожелала ему остаться
и кого-то просто любить…

Я пожелала ему забыть,
как выглядит непокой -
Чёртова тревога в чистом виде!
Найти себе хороший дом.
И долго жить в нем.
Пусть он будет чей-то –
и РЕАЛЬНО – живой,
Учится писать стихи, а не ненавидеть,
И не ждать пули по ребро - за каждым углом…


Но я могу порвать до хрипоты горло,
Заглушить пытаясь в его голове
взрывающуюся круговерть…
Но боюсь, что он не такой.
Иного не слышит, не видит в упор он!
Он не знает другой жизни 
И потому снова едет туда, где смерть.

И ровняет время свой шаг
с его нервной поступью в унисон…
Кому как не Андрюхе ехать туда,
где никто даже им не спасен…