Хвост в лохмотья, винта визг
в крутом пике иду я вниз
мессер мелькнул над головой
уши сдавил пронзительный вой
Пена от злости, горечь во рту
отсюда уже никуда не уйду
Метров семьсот, прорвал облака
смерть моя будет, увы, нелегка
Станция, поезд, эшелон с солдатней
врешь, не возьмешь, дам последний я бой
До спазма в груди, хриплю в шлемофон
и Ил не ослушался, исправил уклон.
Вместе погибнем, шептал я в бреду
но не один на тот свет я уйду
своем вонзился в поезд мой Ил,
спасибо, дружище, о бо мне не забыл.
Эшелон
© Copyright: Борис Рудольфович Бочкарев, 2016
Свидетельство о публикации №116080501021
Свидетельство о публикации №116080501021
Рецензии