Поэт, не швейная машинка,
он день и ночь стихи не шьёт.
Бывает спит и отдыхает,
по человечески живёт.
Поэт, не робот, старый, ржавый,
откопанный тираннозавр,
певец наивностей прозрачных,
сова, примат иль скупердяй.
Коль вдохновение иссякнет,
нормальный, с виду, человек.
Лишь в зазеркалье он заглянет,
и всё, опять «пиши, привет».
Бывает, на метле слетает,
за словом, за сто семь морей,
зажжет свечу и к няньке старой,
«для рифмы, чаю мне налей!»
Поэт, он лунная зараза,
ночь романтична, звёздный свет.
Фонарь над лавкой воспевает,
врут «спьяну», это всё навет.
Поэт, не спит, не ест, порою
рука, за мыслями спешит,
он ночью чувства изливает,
днём, созерцает, жжёт, кипит.
Коль вдохновение иссякнет,
нормальный, с виду, человек.
Поэт, не дядя, «честных правил».
Живой. Нормальный. Имярек.
03.08.2016
267. Живой. Нормальный. Имярек
© Copyright: Никачуха, 2016
Свидетельство о публикации №116080400725
Свидетельство о публикации №116080400725
Рецензии