про летописца... дочке

В мире странном, волшебном, которого, может быть, нет,
Ну, а, может, который увидеть дано единицам,
Жил забавный и милый эльфийский почти что поэт.
А почти почему? Потому что он был летописцем…
Ну точнее она – верный рыцарь листа и пера,
Вся придворная знать уважала ее и любила,
Ведь девчонка еще, а как грамотно даты блюла,
И красиво, и четко о прошлом слова выводила,
Рассыпая по белым листам сотни разных имен,
Описав без прикрас жизнь и быт королевских династий.
И казалось, что строки поют вместе с ней в унисон.
Чем она не поэт, если слово всегда в ее власти?
Но меняется мир, и в волшебную сказку порой
Вдруг врывается зло или новая темная сила,
И уже не поймешь, кто предатель, а кто же герой.
Летописец все это по совести честно судила.
Вспоминала события в Лету ушедших веков,
За правителем изгнанным вслед бы брела без оглядки,
И писала опять, не боясь палачей и оков
В королевстве одном, где теперь уж другие порядки.
Где не верят словам, где бесчинствует злоба и ложь,
Где уходят отряды на битву к далеким границам…
Ты пока что пиши, час наступит – и тоже уйдешь,
Но при этом навеки останешься ты летописцем…