Сны о Питере

О, эти сны - они всегда, всегда волшебны!
В них Петербург в широкополой шляпе
Берет меня под ручку, и гулять мы
С ним отправляемся, беседуя душевно.

Слегка постукивая тросточкой изящной,
Меня он водит по особенным маршрутам,
И в этих снах я точно знаю почему-то,
Что только этот Петербург - мой, настоящий!

В нем нет совсем привычных глазу серых красок,
А все дома, как будто брызги яркой смальты...
И словно слышу я виолончель, и альт, и
Звучанье скрипок... Как их музыка прекрасна...

И в этих снах моих, волнующих и странных,
На синем небе чайка выглядит жар-птицей,
Чье оперение, как радуга искрится,
А зелень ярче, чем в далеких жарких странах...

И если утром, со своим простившись гидом,
Вновь за окошком вижу серые пейзажи,
Глазам своим порою я не верю даже,
Преображая в мыслях пасмурные виды.

Слегка прикрыв туманом, пряча во дворы их,
Мне город хитро подмигнет и улыбнется,
А я замечу отраженье бликов солнца
В его глазах, дождя ресницами прикрытых.