Ну что, доплавались? Вечерние стихи 3 августа

НУ  ЧТО, ПОПЛАВАЛИ?   ВЕЧЕРНИЕ СТИХИ  3 АВГУСТА

Ты право, пьяное чудовище,
Я знаю, истина в ВИНЕ
А.Блок

Август – всегда тяжелейший месяц для всех нас с того самого 1917 года, когда бунт бессмысленный и беспощадный все сметал со своего пути.

 Да что далеко ходить, хотя бы две даты  7  августа погиб, задохнулся, но официально просто умер А.Блок, 21 августа был расстрелян Николай Гумилев. Именно расстрелян, тут уже никаких версий и домыслов, все запротоколировано и осталось в архиве.

Да и то, что было позднее, не лучше, один путч чего стоит.  Да и события более к нам близкие тоже не многим приятнее того, что было прежде. Вот хотя бы последнее – ушел из жизни последний классик, великолепный, неподражаемый Фазиль Искандер, та глыба и талантище, каких не наблюдается больше на литературном горизонте  среди тех, кто должен был бы прийти ему на смену. Но ведь создается такое впечатление, что не откуда им взяться.

И подтвердила это прямо или косвенно  вчерашняя передача «Вечерние стихи». Были приглашены три очень интересных  и достаточно молодых автора, те, кто  нашему классику доводятся по возрасту сыновьями и внуками. И что же мы услышали?

С самого начала зазвучало стихотворение С.Гудзенко, с его же эпиграфом « Нас не нужно жалеть, ведь и мы б никогда не жалели». Только такое вот удивительное свойство поэзии – она вольно или невольно отражает тенденцию, и если тогда это звучало как  трагедия, мощная трагедия поэтов военного поколения, пришедших с войны, кстати, автор вскоре умер от ран, оставив нам такой  гимн военному поколению

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.

Так звучали те строки, и что же мы слышим в ответ – да какой-то фарс вместо трагедии от  тех, кто доводится внуками автору послания.  И сразу вспоминаются современные события - все эти бизнесмены,  миллионеры, торговцы, чиновники, которые в последнее время  часто садятся в тюрьму, конечно, но вот ведь в чем странность, никто их и не жалеет особо, более того, мы сделались странно равнодушны к их смертям, ведь они из тех, » кому отмыться не хватит в мире бань».

 А масло в огонь именно вчера  подлил наш дорогой Премьер, который отправил учителей, если они нормально жить хотят, заниматься бизнесом. Вот этим все и сказано, ну и конечно сцены празднования последнего места футболистами в Монако еще очень свежи в памяти. Так что, и не надейтесь, дорогой поэт, не собираемся мы ни вас, ни ваших героев жалеть, совсем других чувств они заслуживают, как и господин Астахов, обратившийся к спасшимся детишкам: « Ну что поплавали». 

Ему вроде отставка грозит, пожалеть надо? А хочется отправить в самое дальнее плаванье, и чтобы, как Одиссей, не возвращался он оттуда как можно дольше, какая уж тут жалость?

Я допускаю, что поэт хотел сказать совсем о других людях, но мы-то видим то, что видим, тех, кто нас окружают и о ком больше всего говорят. И на этом фоне  танцующий  итальянский миллионер  Джанлука Вакки да просто герой и человечище, как и  Криштану Роналду вместе  с мотыльком, кстати, отдавший все свои премиальные за победу на Чемпионате  больным детям, а не хозяину кабака в Монако.

Вот ему не пришлось фальшиво  извиняться, и тут же бежать в автосалоy Макса Сушинского, чтобы купить себе машину за 12 миллионов. Перепуганный Макс вопил о том, что Кокорин деньги ЗАРАБОТАЛ и может делать с ними, что хочет, да хоть сжечь их. Вот только на последнее они и способны, много ума для этого не надо.
 
Так  и хочется спросить, где наши такие славные миллионеры и футболисты-победители? Корова их языком слизала, а  те, которые есть ни малейшей жалости не вызывают и вызывать по определению не могу, потому лозунг оказался не ко времени и не к месту, нет в окаменевших наших  душах никакой жалости и вряд ли она появится в обозримом  будущем. 

А что поделать  - поэзия – это зеркало реальности, и нечего на зеркало пенять, если рожа крива.

Но на смену молодому, фотогеничному юноше, в кино бы ему сниматься очень даже ничего было, явился  Поэт, настоящий поэт, тут спору нет, существуют и такие даже в наши времена. Как раз из тех учителей, которых  отправляют бизнесом заниматься.

 А я его мысленно отправила в десантные войска, потому что там  тоже  значительно больше  получают, чем в бедных наших школах. Но отправила совсем по другой причине.

 Зазвучало стихотворение про бедную несчастную одинокую женщину. Тема стара, как мир, просто потому что  о женщинах пишут исключительно мужчины, полагая, что кому, как не им нас знать лучше всего?

Про то, что мы с разных планет, они не думают, им хочется транслировать идею про то, что  если рядом с тобой нет мужчины самого захудалого, то ты просто убогая, замученная, злая ну и дальше по списку.

И более того, автор уверяет, что к нему подошли аж несколько женщин, которые себя в этих строчках узнали – прямо портрет поколения. Ах, обмануть меня не трудно, я сам обманываться рад, не так ли? - это гений еще воскликнул когда-то.

Вероятно, это были госпожа Васильева, мадам Волочкова, Дана Борисова, ну кто там еще очень похож на ту, которую он нарисовал в своем шедевре.

Я понимаю, насколько хочется каждому мужчине, особенно Поэту, чувствовать, что без него мы просто пропадем, это не жизнь, а сплошная каторга. И только с ним мы избавляемся от  одиночества, становимся красивыми, любимыми, живем значительно дольше, чем одинокие, а самое главное –совершенно счастливы. И ничего, что бесчисленные примеры говорят об обратном, он-то знает, как правильно. Еще его предшественник просил.

Люби меня за то хотя бы,
За что убогих любят бабы,
Всем сердцем, вопреки уму,-
Люби меня за то хотя бы,
Что некрасивый я и слабый
И не пригодный ни к чему.
А.Межиров

И поэты наши еще живут в том прошлом, а  мы уже давно и далеко ушли, и последнее нас не слишком устраивает. Но если написать стихотворение об одинокой, замученной, несчастной, то вдруг все переменится, и она согласится выйти замуж за любого? Если верить Блоку, то стихотворения это заговоры и заклятия, и все в стихах сбывается, -восклицала М.Цветаева.

 Вот потому я и отправила бы  автора в десантники, потому что у них совсем другой взгляд на женщин, на жизнь, потому что это про них первая часть того самого стихотворения классика, а на меньшее большинство из нас и не согласны, не стоит обольщаться.

... И обращается он к милой:
- Люби меня за то, что силой
И красотой не обделен.
Не обделен, не обездолен,
В поступках - тверд, а в чувствах - волен,
За то, что молод, но умен.
А.Межеров

Про наших десантников и про итальянского миллионера  с танца и поразительной мелодии которого я начинаю свой день, потому что заряжает оптимизмом, заставляет улыбнуться, расправить плечи и быть совсем не похожей на героиню стихотворения об одинокой женщине, убогой и нечастной.

Остается только повторить вопрос блестящего критика Галины Климовой: « Для чего и для кого это написано».

 Думаю, все это надо списать на август, когда задохнулся один поэт с фигурой десантника и в возрасте чуть за сорок, и был расстрелян другой, живым и невредимым вернувшийся из дикой Африки. Это было 99 лет назад, но в мире мало что меняется, к великому сожалению.

Такими вот  невеселыми оказались размышления о живой, интересной передаче о поэзии, эпиграфом к которой стала цитата из речи премьера о том, что учителя должны заняться бизнесом, ну или футболистами стать, сыграют точно не хуже нашей сборной, которая уже распущена без всяких сожалений, только чувство досады и остается от того, что было на поле, и потом, после  позорнейшего провала.

Я вот и думаю о чем писать поэтам, если  никто никого не жалеет, и  призыв повис в воздухе, если  время изменилось до невозможности,  и все мы совсем другие.

Но в ряд  поэтических косяков про  бомжа, таджика и старуху с котом добавилась еще и одинокая, несчастная дама с невероятным количеством косметики на лице, которая обсыпается, как штукатурка – этакая городская сумасшедшая. Хорошая месть, отвергшей поэта даме. Те, у кого  с мозгами проблемы, выставляют порнушку с бывшими любимыми, которую сами тайком снимали, а тут  значительно круче, это же ПОЭЗИЯ, только даже талантам не дано предугадать, как наше слово отзовется. Сказать хотели одно, а получается совсем другое…

Но такие у нас времена, когда бездомными становятся не только домашние животные, но и книги – вчера столкнулась с таким определением – бездомные книги, когда поэты страшно далеки от народа, а одинокие женщины свободны и счастливы. Не верите, - а внимательнее посмотрите на этот мир сами.

И  обращаясь к  нашим учителям и поэтам хочется с  грустью спросить
- Ну что, доплавались?

А разве не тонут они у нас на глазах, как те несчастные дети, брошенные на произвол судьбы. Фраза о том, что если работа не нравится, то идите на рынок торговать  от завучей и родителей звучала и прежде, но сегодня – это совсем другой уровень. Кажется мы все и правда доплавались…

И только стихотворение фронтовика, умершего от ран после войны,  вселяет какую-то небольшую надежду

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.
С.Гудзенко