Бывает осенью, как летом,
И всё о прожитом скорбя,
Тепло, сдуваемое ветром,
Не отпускает от себя.
И,согреваясь медью листьев,
И набираясь сил у зорь,
Природа тужится и чистит
Трудами созданный узор.
Узор, что блещет чистой новью,
Природы гордость и краса,
И, согреваясь соков кровью,
За лето держатся леса.
И ты,
кудель моих страданий
Рукой, холодной0,теребя,
Меня тоской воспоминаний
Не отпускаешь от себя.
***
© Copyright: Фридрих Миллер, 2016
Свидетельство о публикации №116080300954
Свидетельство о публикации №116080300954
Рецензии