Человек - земли болезнь

Над моею головою нет давно родных небес,
И вокруг меня стеною вырастает трубный лес,
Мне не видно света солнца, только тучи в небесах
Умирают даже птицы в этих черных облаках.

И цветы всего лишь мифы, лишь рисунки на холсте,
Здесь иные грани нормы, идеалов в красоте,
Утром может хлынуть дождик, разъедая, как картон,
Всё, что было не зарыто под железо и бетон.

Тихий скрип пустой качели, звучит эхом на ветру,
И ничто прогнать не в силах, ранним утром темноту,
Память прошлой жизни мучит, словно черная чума,
Тень ее ложится шалью на дороги и дома.

Я накину пыльный плащ свой и пойду по мостовой,
Представляя, что болото - океан мой голубой,
Сигарета - это солнце, шум машин, то птичья песнь,
Я не верил, оказалось, человек - земли болезнь.

Я не верил и не видел, то ли глуп, то ли слепец,
Кто же сознал нас такими, где же ты, земли творец?
Если мы- твои создания, отражение тебя,
Не такими ли увидим после смерти небеса?