Тень янтарная меркнет
в ветвях нагих,
цвет ромашек пыльцой
на пчелиных лапах,
жаль, сентябрь так скоро
смешает стих,
вмиг сложив «везувий»
из листьев сада,
«слышишь: голос флейты
лесной
притих?»…
это наше дыхание с тобой - сонатой…
взмыв льняным крылом
белого фрегата,
Бог качает нас
яблочком в колыбели
над густой синевой,
мальвами заката,
словно двух счастливцев,
в своей купели.
Тень янтарная меркнет в ветвях нагих...
© Copyright: Ирина Белявская, 2016
Свидетельство о публикации №116080305478
Свидетельство о публикации №116080305478
Рецензии