Последнее из несказанного

Шумом моря из старой ракушки,
радиоприемником на не найденой частоте,
работающей газонокосилкой в поле,
пластинкой зажеванной фонит мне.
Фонит.
Иногда переваливает за сто децибел,
что ходишь такой как покойник бел,
а все вокруг "ты не заболел?",
и куда бы не приезжал - всюду ты не успел,
и как бы ты не искал, не смотрел -
нужное будет за поворотом.
Как на вторую плоскость  души
забыли надеть защитный костюм
Как с одной стороны ты весел,а с другой угрюм
Как выглаживаешь себя утюгом.
Как пытаешься руки сложить в намасте и прошипеть "Ом"
Как пинаешь себя старым замызганым сапогом.
Нет. Не сшивается ниткой морская гладь.
Сколько будем себе-то врать.
Сколько надо времени, чтоб осознать,
в мире нет похожих на нас с тобой.
Ты сейчас лежишь у воды, поет прибой,
ласкает песок и руки красивой той,
и воздух соленый такой, морской, что кружит голову.
Но глаза закрываешь и все вечер тот,
пробирается память к тебе как крот,
мог бы выпить - залил бы горящей самбукой рот,
чтобы выжечь гнилье изнутри.
Посмотри на нас, посмотри.
Летит время на раз, два, три.
И зажглись внутри фонари,
и как елке мне все громко кричат "гори!",
а потом листьями посыпутся октябри.
Ничего в ответ мне не говори,
но чёрт возьми, обними в последний  раз,
обними.