Он заиграл на скрипке тихо,
Светловолосый и немой,
Над головой промчался лихо
Холодный ветер, как зимой.
Его глаза были закрыты,
Но слух был тонкий у него
И каждый шорох был открытым
Для понимания его.
Он был поэтом, но ни звука
Произносить он не умеел,
Он был художником от Бога,
Но рисовать он не хотел.
Он мог творить и стать богатым,
Но он решил наоборот,
Он стал лишь тенью, в день заката,
Ему остался только год.
Он заиграл на скрипке тихо,
Светловолосый и немой,
Над головой промчался лихо
Холодный ветер, как зимой.
Скрипач
© Copyright: Эва Китт, 2016
Свидетельство о публикации №116080302889
Свидетельство о публикации №116080302889
Рецензии