Голод, холод, бутылка абсента и пот

У Поэта на слово рецептов не так уж и много -
Голод, холод, бутылка абсента и пот,
Осуждаете быль его пыльную строго,
Утихаете тотчас, лишь только раззявит он рот.
По углам, словно крысы, жуете Его вы страницы -
Заглотили наживку и лапками сучите в такт,
Колесо оконечности ваши низает на спицы,
Негодяи у Вечности молят на веру антракт.
Он-то жил, как умел, а вы - лишь листвою по ветру,
Он-то пил да пыхтел, а вы бережете сердца,
Ваша жизнь уместилась в квадратные два километра -
Он безумием гроз умывает морщины лица.
За безликим холмом воздымаются утра рассветы -
Вы же хором поете беззубому богу хулу,
Раскроили судьбу, словно суку, расставив запреты,
Перед сном затираете грязью былую золу.
Он тебе о себе улыбнется глазами лукаво -
Ты былинкою дрогнешь, сникая по лезу косы,
Не заметят потери подруги во поле муравы,
Полынея на солнце, одетые в гроздья росы.
У Поэта на слово рецептов не так уж и много -
Воля, доля, немного надежды, любовь,
Дикий, Вой, босиком по дороге, берлога,
Кулаком  рассеченная черная, с проседью, бровь
И, конечно же, липкая, ржавая кровь...