Звуки флейт, старых лютен,
В этой области ничего не меняется.
Палит солнце фермы оливок.
Вздыхает дон. С него еще станется.
Песни в костелах, молитвы ризотто,
Робкие взгляды именитых семей
Среди руин оживляются гордо
Под маслом вечных романских земель.
Вина и сладость, нагретый воздух,
Бриз Тибра, бегущего в Адриатику.
Был я здесь. Да чтоб я сдох!
Подарено было счастье мальчику.
Felice
© Copyright: Апрельский Сказочник, 2016
Свидетельство о публикации №116080208570
Свидетельство о публикации №116080208570
Рецензии