Линии руки

По явным линиям руки гуляют наши предрассудки,
Что мы решаем наши дни в петельчатых своих маршрутах.
Что мы умеем, знаем все, что мысли наши безупречны,
Что мы идем лишь той тропой, что подсказало наше сердце.
Но за обилием гримас и споров с нашей же душою,
Мы создаем из фраз лишь фальшь, что мы честны сами с собою.
Зачем? И этот же вопрос летит весомым адресатом,
К тем, кто изъять из сердца смог канву систем, крушащих ядом.
Кому таки давать отпор не каждый сможет ведь ответить
Не на словах, а лишь душой избрать замешкавшийся вектор.
Мы трудимся в своих делах, чтоб дело спорилось умело,
Мы трудимся на всех фронтах и даже тех, где нам нет дела.
Мы боремся с самим собой, противясь жизненным устоям,
Мы исправляем, что дано нам свыше и самой природой.
Меняем внешность и души, неведомые нам сплетения,
А почему? Ведь мы должны в единстве быть, как раньше племя.
В уничтожении себя, своих единственных наборов тех качеств,
Чем сильна душа, мы отдаляемся от Бога, и от себя, и от пути,
Ведь он же нами неприемлем, меняем линии руки,
Вновь сожалея постепенно, а в непринятии себя и своего предназначения,
Нам радость жизни не видна, ведь мы в борьбе с своей системой.
И счастье - запоздалый гость, вновь не дают ему сложится
Твои же мрачные мечты, что должен ты перемениться.
Считаешь, что таким путем заслужишь ты расположение и ту любовь,
Что так ты ждешь под обезличенной одеждой.
Ты отдаешь чрезмерно тем, кто вновь мешает тебе видеть,
И гасит в тебе яркий свет тем, что «не такой» как все ты.
Нет, не друзья они тебе и не любимые тем боле, они пятнают
Твой ответ, тот что ты ищешь между гонок.
Позволь себе лишь быть собой, вопросы многие исчезнут,
Ведь это роскошь и чета – не держать рядом тех, кто предал.